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Cuidado con lo que se
escribe
porque todo sobra
en el cosmos, todo gira
como desecho de algo, las cosas,
la esfera inventada en la mente,
el feto que es el pensamiento.
Un pensamiento uniéndose a otro
muerto se deshace un limbo
una fiebre un cosmos un silencio
avanza vuela negro violeta
violáceo tañido de cabeza honda
pero es nada el zumbido
retumba garganta hueca o hilo
que no ve el ojo
global.
Persigue ese vuelo de contornos
mirada perdida amor que viene va
un caos un suspiro plurales
sin forma ni cuello el sentido
global de un etéreo soy o vuelo
miro negro encendido totalidades
y un mar un océano un astro
nada
inmenso una fiebre el ojo una rosa
inmensa de amor un paraguas
abstracto.
Ser un cuerpo sin atmósfera
pasión sin objeto una cúspide
cayendo al vacío revierte
como cascada filosófica o años.
(Licantropi) |
